鼓声停止。

战场陷入了一种诡异的寂静。

不是胜利后的寂静，不是绝望中的寂静，而是那种……

刚见证了一场奇蹟，却不知道接下来该怎么走的茫然。

王德发靠在墙上，嘴角还掛著那丝孩子般的笑容。

老秦蹲在他身边，握著那只越来越凉的手。

一时之间有些茫然？

那只手很粗糙，掌心全是老茧，指关节粗大得像树瘤。

这是敲了一辈子鼓的手，也是握了一辈子枪的手。

周围还活著的兄弟们，都围了过来。

他们站成一个半圆，看著王德发，看著老秦，看著那面鼓。

没有人说话。

说什么呢？

说王局长走得好？

还是说我们会替你报仇？

这些话说出来都显得太轻，太假，太对不起这面鼓刚刚敲出的那一百零八声。

所以他们都沉默著。

沉默地站著，沉默地看著，沉默地感受著这片战场上难得的、短暂的平静。

这片王德发用命换来的平静。

但这喘息的片刻，太短了。

短到老秦还没来得及鬆开王德发的手。

短到刘文清还没来得及从弹坑里完全爬出来，短到周毅还猫在两百米外的废墟里观察情况，短到沈马刚在指挥部里长出一口气。

短到所有人都以为，最坏的时候已经过去了的一瞬间。

最坏的时候，才真正开始。

老秦感觉到了一阵风。

不是战场上的风。

战场上的风，带著硝烟味，带著血腥味，带著焦臭味。

这阵风，很冷。

冷得像三九天的井水，冷得像停尸房的水泥地。

冷得像死人呼出来的最后一口气。

风从背后吹来。

吹在老秦的后颈上。

老秦的汗毛瞬间竖了起来。

那是一种在战场上摸爬滚打几十年，用无数条命换来的、对死亡的本能预感。

他想转身。

想回头。

想看看背后到底是什么东西。

但他的身体，跟不上他的意识。

刚才硬接魍的火球，右手早已骨折，就连左手也受了不轻的伤。

鼓声虽然治癒了魍留下的侵蚀，但体力消耗、真气损耗，这些都是实打实的。

虽然不想承认。

但他真的老了。

五十多岁的人了，不是二十岁的小伙子。

受了这么重的伤，能站著已经是奇蹟，想瞬间做出反应……

太难了。

所以老秦只来得及微微侧了一下头。

他眼角的余光，瞥见了一道影子。

一道很淡很淡的影子。

淡得像水里的倒影，淡得像雾中的轮廓，淡得像根本就不存在一般。

但那道影子，以一种诡异的速度在动。

像蛇在水里游，像鱼在空气里漂，像某种不该存在於这个世界的东西，在用违反物理规律的方式前进。

影子滑到老秦身后。

停了一瞬。

真的只是一瞬。

短到老秦甚至怀疑自己是不是眼花了。

然后一只手，从影子里伸了出来。

只有正常人的一半大小，手指细长，指甲又尖又黑，像是涂了墨汁。

手的皮肤是青灰色的，表面覆盖著一层细密的鳞片，在惨绿色的光线下，闪著湿漉漉的光。

那只手，伸向老秦的后心。

动作很慢。

慢到老秦突然能看清每一片鳞片的纹路，能看清指甲尖上那一点暗红色的污渍，能看清手腕处那圈黑色的、像是被火烧过的焦痕。

但就是这种慢，让老秦更加绝望。

因为他躲不开。

他的身体，像是被冻住了一样。

意识清醒，但肌肉不听使唤的僵硬。

像是被毒蛇盯住的青蛙，像是被猛虎盯住的兔子，像是被死神盯住的將死之人。

小手贴上了他的后背。

隔著军装，老秦能感觉到那只手的很凉。

凉得刺骨。

然后，那只手就这样直直刺入了老秦的身体。

刺入进去了他的胸腔，抓住了他的心臟！

老秦低头。