“能写下这篇文章的人，”顾宗明的声音陡然拔高，又陡然压低，“当起圣人祠，受万世香火。这是经天纬地之才。”

他顿了顿，喉头滚动。

“可偏偏，有人要把这样的人，连同这样的学问，一併扔进泥水里。任由市井的莽夫去践踏，任由那些蠢货拿砖头瓦块去砸。”

“可惜，真是可惜了！”

孔宗运霍然起身。

宽大儒服的袖口带翻了案头的棋篓。

黑白云子哗啦撒了一地，滚得到处都是。

他却看也不看。

“你说有人要把它扔进泥里。”孔宗运胸膛起伏，“顾老，你可知这『有人』是谁？”

顾宗明不答。

“五城兵马司的人，从天亮候到晌午，候了內阁整一上午的话。”孔宗运一字一顿，“藏枢阁里头，徐阁老连根手指头都没动。太学门前血染孔圣像，他坐得住。读书种子自相残杀，他也坐得住。”

“你当他是疏忽？”

“他是要坐山观虎斗，借这把火来炼金！”

这话出口，水榭里的空气都滯了。

顾宗明的杖尖在地上顿了一下。

孔宗运越说越急，花白的鬚髮都在抖。

“他徐阶，要拿天下士子的血，去试这新学到底扛不扛得住世家的反扑！扛得住，是真金，他便顺水推舟，借皇权之势推行下去；扛不住，烧成灰烬，他便袖手作壁上观，与朝廷半分干係都没有！”

“这是拿大乾的国祚，在赌！是拿满天下读书人的命，在赌！”

孔宗运指著窗外那一片灰濛的雨幕，手都在颤。

“顾老，你方才还赞这文章是刮骨的钢刀。可你想过没有，这刀握在徐阶手里，他要刮的，是这大乾两百年的根骨啊！”

顾宗明听完，沉默了好一阵，笑了。

那笑声很轻，却带著一种孔宗运从未在这位老友脸上见过的东西。

一种近乎癲狂、赴死的决绝。

“好一个借火炼金。”顾宗明拄杖，一步步走到孔宗运面前，与他对视，“孔老，徐阶这局，我看明白了。可我非但不怕，我还要替他添一把柴。”

孔宗运怔住。

“你疯了？”

“旧统已烂透了。”顾宗明带著苍老和菩萨般的洒脱，“烂到了骨髓里。这等烂法，靠修修补补，靠你我这些老骨头去糊裱，糊的住几年？正需要这一把大火，烧它个乾乾净。”

“烧完了，才有新土，才长得出新苗。”

孔宗运怒极，反倒笑了出来。

“烧个乾净？”他逼近一步，“顾宗明，我问你。”

“这新学若真把这根本连根拔起，你我这辈子读的圣贤书，背的经史子集，往后该如何自处？我们这一身的学问，岂不成了陪葬的废纸？”

他喘了口气，胸口剧烈起伏。

“老夫读了一辈子的孔孟。这道统，是老夫的命根子。今日老夫就把话撂在这了，老夫要为旧统守这道门。便是粉身碎骨，肝脑涂地，老夫也守定了！”

顾宗明静听著。

雨水顺著他花白的鬢角往下淌，他也不擦。

良久，他开口，声音乎被雨声盖住。

“孔老，你守你的门。”

“可我寧愿亲手把这地基挖开，重新夯过，重新来过。”

“我也绝不愿，跟著那座早就蛀空的腐朽宫殿，一砖一瓦地等著它塌下来，把咱们一起埋了。”

两位老人就这么对峙著。

中间隔著满地散落的黑白残局。

那盘没下完的棋，云子滚得到处都是，黑的白的，再也分不清谁是谁的阵脚。

几十年的交情，几十年的默契，几十年里在这水榭中对弈过的多少个春秋。

就在这一刻，被那一张劣纸糙墨的传单，齐根切断了。

孔宗运看著他，看了很久。

终於，他转过身，重新坐回那张圈椅。伸手端起案上那盏早已冷透的残茶，却並不喝，只是捏在手里。

“顾老。”

他没有抬头。

“道不同，不相为谋。”

水榭外，冷雨依旧没完没了地下著。

檐角的水珠一滴接一滴，砸在那些散落满地、再也归不了位的棋子上。