布加勒斯特的清晨。

巴基·巴恩斯穿著一件深灰色的连帽卫衣，帽檐压得很低，遮住了大半张面孔。

他的左手戴著一只黑色皮手套，將那台在阳光下会反射出刺目金属光泽的机械手臂完全包裹起来。

他在老城区那条熟悉的巷子里拐了三个弯，最终停在一个用木板条搭建的简陋水果摊前。

摊主是个上了年纪的罗马尼亚妇人，花白的头髮用一条褪色的蓝头巾裹著，正用粗糙的手指將新到的李子一颗一颗码在木格子里。

她用蹩脚的英语问他要买什么，巴基没有回答，只是伸出左手从木箱里挑了几颗深紫色的李子。

那只金属手指的指尖在李子表面轻轻按压，力度精准得如同实验室里的微压传感器。

隨后他挑了四颗软硬適中的，搁在摊位上。

老妇人用今早的报纸把李子包好递过来，他付了几枚硬幣，转身走进巷子里。

他在巷子深处靠著墙剥开一颗李子，咬了一口。

酸味先衝上来，然后是甜，再然后是某种他无论如何也抓不住的东西。

他想起了布鲁克林码头夏天的海风，想起了史蒂夫·罗杰斯还是个小个子时被人揍得鼻青脸肿的样子，想起了咆哮突击队的营帐里达姆弹·杜根用口琴吹的那首跑调的曲子。

但这些画面一出现就碎掉了，像有人用锤子砸烂了一面镜子。

也是就在这时，他的余光忽然扫到了手中的报纸。

报纸头版的正中央，赫然印著他的照片。

巴基的呼吸停了一瞬。

他没有慌乱，没有加快脚步，只是將兜帽往下拉了拉，像任何一个买完菜回家的普通人一样慢慢走进公寓楼。

但推开房门的瞬间，他整个人僵在了原地。

房间里有人。

史蒂夫·罗杰斯站在窗户旁边，窗帘拉得只留一道缝，午后的光线从那道缝隙里斜斜地切进来，落在他褪了色的深蓝色的战衣身上 。

“这栋楼的安保比我想像的还差。 ”史蒂夫的声音不高，嘴角甚至掛著一丝极淡的笑意，“你至少该换把锁。”

巴基没有说话。

他站在门口，左手垂在身侧，右手还揣在兜里攥著那三颗李子。

两人隔著狭小的房间对视了几秒，然后史蒂夫往前迈了一步。

“维也纳的事，是你做的吗？”

巴基看著他，那张被岁月和酷刑反覆打磨过的面孔上没有任何迴避。

“不是。”

史蒂夫点了点头。

他相信对方，不是因为证据，而是因为这个人七十年前替他挡了无数次拳头。

“我相信你。”史蒂夫说道。

“但外面那些人不信，他们现在要抓你，特查拉也在找你。”

巴基刚要开口，公寓楼下便传来一阵尖锐的剎车声。

两辆黑色装甲运兵车横在街道两头，从车厢里跳下来的特警穿著全套黑色战术装备，头盔上的夜视仪在灰濛濛的晨光中闪著幽绿的光。